Pensei que me tornaria cética, que teria preguiça, achei que fosse voltar a me fechar. De medo me abri, pois acreditei que não faria diferença...eu errei.
E então em conversas esporádicas você vê que alguém no mundo parou pra ler aquilo que você achou que ninguém iria ver que estava escrito. De páginas rasuradas às escritas com um milhão de cores, sou um livro empoeirado, sendo decifrado como magia por um mágico invisível. Sinto como se existissem trechos escritos em algum idioma arcaico que ninguém mais sabe ler. Tive receio que ninguém realmente quisesse sabê-lo. Mas ao notar que alguém quis sabê-lo, questiono-me se devo continuar a escrever...
Não irei arrancar uma só folha, o que não significa que algum dia eu volte a olhar o que me retrocede. Mas não afirmarei que escreverei uma só mais página.
Bú? Relato de uma ....
E então em conversas esporádicas você vê que alguém no mundo parou pra ler aquilo que você achou que ninguém iria ver que estava escrito. De páginas rasuradas às escritas com um milhão de cores, sou um livro empoeirado, sendo decifrado como magia por um mágico invisível. Sinto como se existissem trechos escritos em algum idioma arcaico que ninguém mais sabe ler. Tive receio que ninguém realmente quisesse sabê-lo. Mas ao notar que alguém quis sabê-lo, questiono-me se devo continuar a escrever...
Não irei arrancar uma só folha, o que não significa que algum dia eu volte a olhar o que me retrocede. Mas não afirmarei que escreverei uma só mais página.
Bú? Relato de uma ....
